Que buen culo que tenés. Lo interesante son las tetas de las performers. Es fácil ser buena directora si tenés esas tetas. Para mi lo mejor que hacés es el casting porque están todas buenas. Vas a aparecer tirada en una zanja, cuidate, deja de hacer esas cosas. Vos te hacés respetar, sos muy masculina, está bueno eso. Que bueno que no se armó quilombo en el equipo, son demasiadas mujeres. Te felicito, hablaste bien, no dijiste esas boludeces de minita. Eso que hacés es muy de minita. Por más que estás re loca, te luciste. Vos no podés llegar a ningún lugar de toma de decisiones porque sos muy loca. Vos no podés estudiar eso porque es para otra clase social.
No podés traer a tu madre acá, no va a entender nada. ¿Y cuánto cobrás? ¿Y por qué en vez de quejarte no changas y listo? Es más fácil. Dejá de quejarte, eso que vos hacés no es arte. Dejá de quejarte, eso que vos hacés no vale nada. Dejá de quejarte, eso que vos hacés no vale guita. Dejá de quejarte, nadie te va a regalar nada porque seas minita. No sé por qué hacés eso, en vez de casarte de una vez y tener hijos. Las minitas de las campanas parecen unos soretes blancos. Estas feminazis que insultan a Cristo son resabios de Salem. Tus obras no me representan, hay que demostrar que sos buena. Vos no sos dramaturga hasta que te estrenen, no importa lo que escribas. Eso no es ficción poética, eso es otra cosa, por algo acá no lo publican. Sos muy buena actriz pero con tu altura no vas a trabajar nunca. Sos muy buena actriz pero no estudiaste en la Emad, no vas a trabajar nunca. Pasa que si no pagás para hacer la escuela de la institución no podés formar parte del elenco.
Pasa que para programar en un espacio oficial tenés que tener cuña, viste como es. Pasa que el lobby es bravo, a las minitas les sirve cuando se cogen a alguien, vos sabés. Esto lo lograste porque estás buena, sino nadie te daría bola con esa estupidez. ¿Por qué te teñiste el pelo así? Ese color es de cante, eso te caga la obra. Para mi estás re loca, me da igual lo que hagas. Vos hacés performance por eso nunca vas a dirigir en el teatro, no van a confiar en vos. ¿Por qué no te dedicas al teatro de texto y te dejas de joder con eso de la calle? Si querés hacer teatro, hacelo a pulmón, el Estado no tiene por qué darles nada. Pasa que viste, los concursos suelen tener preferidos y vos no tenés a nadie ahí. No entiendo por qué te metés con la Iglesia con todo lo que hacen por los pobres. Vos sos resentida por eso te quejas tanto. Sos una pelotuda, no podés hablar mal del Estado en este contexto.
Sos muy boba, eso no es maltrato, son sus formas, él es así. Sos muy boba, eso no es maltrato, sos sus formas, ella es así. Sos una imbécil, jodete si te boludean, vos te exponés sola. Deberías aprender a callarte, seguro mudita sos mejor. Deberías ser seria como los politólogos de la tele, eso que hacés es cualquier cosa. ¿Pensaste que ibas a joder en la calle y el Estado no iba a hacer nada?
No entiendo por qué la Junta declara de interés esa obra, esas feminazis son peligrosas. Vas a ver, así empezás y dentro de poco te desaparecen, después a llorar al cuartito. Yo que vos me quedo quieta. ¿Con cuántos te acostate para salir en la tele? Vos seguro que sos torta, sino no harías esas cosas en la calle. Vos seguro que sos torta, seguro que te cogiste alguna de las pibas de la obra.
¿Y cuándo vas a hacer teatro así te puedo ver en tetas? Vos no actúas en teatro porque te hacés la fifi, tenés que agarrar cualquier personaje y dejar que el director te lleve a donde él quiera, no importa lo que diga el texto. Si aceptaste la reunión es porque querías coger, sino no te entiendo.
Si aceptaste el casting era porque querías mostrarte, ahora banca, nena, deja de hacerte la estrella. Dale, caminá para allá, levantá un poco más la cola así puedo ver cómo te queda el personaje. Dejen que hable la nena que sino se queja. Dejen que hable que sino es machismo. No sé cómo hacés para trabajar con tantas mujeres, debe ser re jodido. ¿Vos creaste esa obra sola? ¿Vos dirigís sola? ¿Vos dirigís sola a tanta gente? Vos estás loca, no podés dirigir gente. Lo que pasa que eso que vos hacés no necesita dinero. ¿Qué sabés vos del Estado? Las minas se creen que porque estudian una carrera pueden opinar. Vos no podés hablar de las elecciones porque para eso es mejor un politólogo, dan más serios. Jodete, vos decidiste hacer eso en la puerta de la Iglesia, ellos te pueden decir cualquier cosa. ¿Pensás que si no estuvieras buena te habrían publicado esos artículos?
No me hables como mina, hablame normal que no te entiendo. Ay, eso del patriarcado es demodé, no podemos pensar en eso en el campo del arte, es vetusto. Me gusta tu pelo porque es como de hombre. Pasa que vos sos muy feminista, eso genera rechazo en la gente que te puede dar laburo.
Sos una ultra, a veces pareces trotska. Para mi sos demasiado intensa y a la gente eso le da miedo, tenés que bajar un poco. Yo no entiendo por qué no te dedicas a trabajar y te dejas de joder con eso del feminismo. Calláte, sos muy anarca. Señora, la estoy llamando del ministerio del interior, ¿por qué va a hacer su obra? Señora, soy de inteligencia, me mandaron para cuidarla. ¿Vos pretendés vivir del arte?
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Una comedia francesa frente a la violencia patriarcal, esa es la respuesta del teatro capitalista occidental ante nuestras muertes. Y muchos siervos dispuestos a darle cuerpo a sus ficciones transparentes.
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El estado del teatro uruguayo es la vida imagen del conservadurismo rancio del patriarcado-capitalista, es la transparencia de la élite letrada gozosa en su regodeo banal que espectaculariza a la violencia más cruel. Esos «artistas» son serviles. Ustedes están representando la muerte de nuestra cultura. Ustedes silencian. Las emociones catárticas que generan no son más que ansias de evasión de un espectador consumista.
Son obsecuentes.
Lo que deberían hacer es irse, irse lejos, muy lejos. Liberar nuestros precarios oídos de escuchar sonidos tan ácidos. Liberar nuestra piel de tener que sostener la posibilidad de su presencia. Liberar nuestras las salas y lo público de su arte putrefacto, de sus palabras muertas. Deberían irse lejos y dejar de crear ese olor a detergente de comerciales de televisión canal de aire hegemónico, de novela de la Globo, de chiste mezquino, barato, de fábrica que explota niñas, niños, hijos de pueblos originarios que pagaron con sangre los clavos que sostienen sus teatros. Deberían irse. Deberían cerrar todas «escuelas» en las que venden entretenimiento y dogma. ¡Váyanse! Para que podamos crear sin saber de su existencia. Las mujeres, las discas, los putos, las travas, las locas, las negras, las gordas, las marikas, las indígenes, las tortas y todas las degeneradas salvajes de sus peores pesadillas. Todas esas que tomamos las calles para hacer arte, para crear música, vida.
Váyanse, ustedes y todo su espectáculo ilustre, ilustrado, sumiso, cristiano, tolerante, liberal.
Todas las gordas no vamos a verlos. Las locas no nos acotamos a espacios físicos para crear nuestros mundos sensibles y hacer política. Y no vamos a sus escuelas porque trabajamos y no tenemos tanto tiempo disponible para “ensayar” el “repertorio” de quién sabe quién que quiere montar la “muestrita de fin de año” jugando a ser “el maestro” de alguien.
Educación autónoma, laica, pública y gratuita no significa «prueba de admisión» y todas las tatuadas que nunca «damos los personajes» creamos las escenas más crueles que se puedan imaginar. Porque las vivimos, las sabemos, las tenemos aún resonando en el cuerpo.
¿Qué quieren venir a decir estos señores? ¿Desde qué lugar hablan? ¿Cuánto dinero se gana jugando a ser un “señor bien” hablando de lo “mal que están las mujeres”? ¿Cuánta nausea más habrá que soportar de un campo teatral inflamado de lobby y amiguismo patriarcal?
Estamos cansadas. Todas estamos cansadas. Todas las abusadas en un set de filmación, todas las tratadas de “taradas” porque las actrices “tienen que hacer lo que dice el director”, todas las extras precarizadas, todas las “técnicas” ninguneadas porque alguien se erige en amo.
¡Váyanse lejos, con todos sus amigos, los curas! Sigan siendo pastores de otros rebaños que acá no necesitamos arte didáctico ni frivolidad burguesa. Piérdanse. Escóndanse. Váyanse lejos. Olvídense de este lugar.
Váyanse con su teatro competitivo a una isla. Mejor aún, armen un country que les vendría bien terminar de transparentar el tufo a neoliberalismo newage que expone toda la mierda de su teatro. Enrédense en su mierda.
Acá no hay más lugar, acá nos matan y ustedes se creen con el derecho de banalizar nuestro dolor. Ustedes señores, cada uno y una del campo teatral que omita exponer su opinión seriamente en contra de este infame acto de burla hacia las artistas y todo el movimiento feminista, sepa que en mi no encontrará silencio, sino furia, de la más molesta frente a la careta del amo transparente, sepa que yo le daré vuelta la cara en la calle y no me gustará que presencie ninguna de mis obras. Porque no decir también es decir y cuando el silencio reina frente a la desidia generalizada es necesario gritar fuerte y que todos se molesten y quizá, al menos, alguien piense que la bruja loca dice algo que quizá es necesario escuchar.
Si necesitan dinero y se van a vender, al menos háganlo con un poco más de inteligencia, recuerdan a esos jardines de fantasía que construían los nazis para hacer que la disidencia experimentara lo teatral de la puesta en escena de su tortura. De dinero sabemos nosotras, las putas feministas extranjeras que vendemos nuestros cuerpos para poder estudiar lo que por «derecho» sólo pueden estudiar ustedes. Las mujeres, las que no podíamos actuar, actuamos y mucho, todos, todos los días y ustedes, señores «artistas», no saben nada de lo que es la existencia.
Son rancios como Cacho de la Cruz y Cacho Castaña,como Victoria Rodríguez y Moría Casan y Mirtha Legrand. Son Susanas Giménez uruguayas disfrazadas de terciopelo enmohecido.
Ustedes dan asco frente a nuestras muertes y nosotras no nos quedamos calladas, sean del país que sean, los amos siempre operan de la misma manera: esclavismo, explotación, encierro, patología, castigo, burla, genocidio, exterminio y su humor. Que no es el nuestro, porque nuestro humor sale de ese dolor y es lo que nos da las alas de subversión para devenir fieras y reventar todas las bombas de las armas de guerra con las que envenenan a nuestras mulas y lo hacemos con música, sin matar a nadie, con tierra, con deserción de toda la mierda que ustedes generan.
¡Váyanse, lacayos colonialistas!
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